Игорь Северянин — необычный поэт, творчество которого сочетало "классическую банальность и мелодическую
музыкальность". Его стихи, насыщенные музыкой, зажигали огонек счастья в сердцах читателей. Как поэт, Северянин
находит себя в 1907 году, когда определил свое место в жизни: "Не изменяй намеченной тропы, и помни: кто, зачем и
где ты".
Проходят годы, происходят великие события, из-за которых появляются новые, прекрасные строки. Когда идет
первая мировая война, поэт чувствует приближающиеся потрясения:
Чем дальше, все хуже и хуже.
Все тягостней, все больней.
И, к счастью, тропинка уже,
и ужас уже на ней.
Первые публикации не принесли Северянину славы, однако поэт и не думал останавливаться на творческом
пути, а наоборот, с новыми силами принялся за работу. Тема Родины для Северянина была главной. Проникновенны
стихи о родной земле, о трагедии народа, которому досталась нелегкая судьба. Северянин скорбит вместе с Россией,
пропуская через свое сердце все боли, все радости ее. "Моя безбожная Россия, — пишет поэт, — священная моя
страна". Он верит в великое будущее России, недаром он называет родину "крылатой". Поэт уважает свою отчизну так
же, как и женщину, которую просто невозможно не любить.
Полны очарования стихи, посвященные прекрасной даме. Сначала восхищение красотой в "платье муаровом"
приходит в стихотворении "Кензель". Замечательно своей напевностью, музыкальностью стихотворение "Быть
может". По мнению Северянина, любви без жертвы нет, любовь светла, она радость, она счастье. Во многих стихах
Северянина сквозит ирония. Ирония к самому себе, к своему времени, к людям, которые его окружали.
Поэт испытывает страх при мысли о том, что эгоизм по отношению к России приведет в никуда: "И вот мы
остались без Родины, и вид наш и жалок и пуст..." А как мы относимся к своей родине? Убиваем животных, которых
просто не имеем права убивать, рубим леса, которые дают нам воздух, а значит, и жизнь, загрязняем воду, которую
пьем. Ужас людского бытия на этом не заканчивается, мы становимся зверями по отношению друг к другу: убиваем,
грабим, насилуем. О какой родине может быть речь, если она запятнана нашими подлыми поступками? О чем можно
писать стихи, когда литературу топчут ногами? А может, это сон? Если это сон, то, что мешает нам проснуться? Нам
ничто не мешает проснуться, кроме нас самих. Формула возрождения лежит в возрождении самого себя, своего
внутреннего мира.
Хотелось бы, чтобы каждый из нас уважал и любил свою родину так, как Игорь Северянин, и только тогда мы
приобретем свои естественные национальные черты.